Mes soirs sans tweetEn 2008, dans Mes soixante huîtres, le repas dominical se terminait par un parricide symbolique de « l'ex-soixante-huitard-attardé ». En 2018, autour de la blanquette, « ça ne crie plus, ça oublie les noms d'oiseaux, et ça parle encore moins, et ça sent l'huile essentielle ». Non, la descendance pianote sur le Smartphone. Mais le soixante-huitard est de moins en moins attardé, il s'est offert un Iphone, a musclé ses pouces, est devenu l'Art Tatum du smartf